Capítulo 1. O jornal que enfureceu os governantes do Reino Unido. PETRUS ROMANUS. Eu,O Juiz Terrível
Foi o Espírito Santo que inspirou esta semana, com frases tão veementes que até me surpreenderam.
Eles já abalaram esta geração desde que anunciei que a paciência de Deus se esgotou, e que aqueles que conspirassem contra seu profeta morreriam pela justiça divina, justamente às vésperas da morte da rainha da Inglaterra, que foi erroneamente persuadida a assinar um terceiro ataque contra mim e minha família.
Eu não suspeitava que os ingleses fossem meus principais perseguidores, mas o Senhor me revelou nestes dias que foram os agentes ingleses que planejaram me eliminar até julho de 2005 por um artigo de notícias, então publicado em meu site como TSUNAMI LESONS.
Em um breve artigo de imprensa, descrevo as ideias de igualdade planetária que tanto irritam os escassos 7% que monopolizam os recursos do mundo, dando esperança aos 20% que o protegem - agindo como capatazes de uma fazenda global de escravos, enquanto fomentam guerras , fome e sofrimento a 73% da humanidade.
Reproduzo-o abaixo pela vontade do Senhor Jesus Cristo:
Llições de tsunami
Dois anos após os eventos de 11 de setembro, outro desastre, desta vez causado pelo que a intelectualidade moderna chama de natureza, destruiu algumas das atrações turísticas favoritas do Oriente.
Como resultado, vários de nossos governantes e banqueiros mais influentes anunciaram o início de uma nova era, na qual as medidas econômicas que garantiram a miséria e a exploração dos pobres serão revogadas.
Sua filantropia bem divulgada contrasta com o humor egoísta em Washington horas antes do tsunami.
Em 23 de dezembro, Elizabeth Becker, do The New York Times, citou alguns funcionários do governo dizendo a ela que o orçamento de ajuda alimentar para o ano fiscal que começou em 1º de outubro era pelo menos US$ 600 milhões a menos do que instituições de caridade e agências de ajuda precisariam para realizar os programas atuais. .
Como resultado, organizações como a Catholic Relief Services tiveram que cortar programas em Malawi, Madagascar e Indonésia.
A solidariedade sem precedentes do G8 que as vítimas do tsunami desfrutaram nas últimas semanas não se deve principalmente à atenção que seu sofrimento atraiu na mídia ocidental, mas ao fato incomum de que sua tragédia foi compartilhada por cerca de três mil cidadãos das nações mais prósperas do mundo.
As ondas do tsunami não conseguiam distinguir entre nativos e europeus, portadores de cartão de crédito e trabalhadores mal pagos, turistas e empregados, órfãos e molestadores de crianças.
A morte impôs sua avassaladora certeza aos que cresceram com o privilégio de viver nas nações mais ricas e seguras do mundo, e aos que lutaram sob a constante ameaça da fome, da humilhação e da incerteza.
Não em vão, uma jornalista britânica surpresa com o evento descreveu a atitude da mídia asiática como "estóica", pois mal conseguia entender a demissão de um povo muito familiarizado com a morte, e ela, como muitos jornalistas, não se lembrava dos 138.000 mortos no tsunami de 1991 em Bangladesh.
Tal como no terramoto e tsunami de 1755 que destruíram a cidade de Lisboa, vários escritores têm apontado a possibilidade ou impossibilidade de um Deus castigador.
Essas especulações, já discutidas por Voltaire e Rousseau, são mais indicativas de um crescente sentimento de culpa entre os jornalistas ocidentais.
Durante décadas, a costa da Indonésia, Tailândia e leste da Índia foi denunciada como um importante centro de prostituição infantil e pornografia infantil.
De acordo com o Relatório de 2004 do Departamento de Estado dos EUA sobre Tráfico de Pessoas, Sri Lanka, Indonésia e Tailândia são "países de origem, trânsito e destino de pessoas traficadas para exploração sexual".
Andrea Bertone, diretora do HumanTrafficking.org. relata que "nessas áreas pode haver turistas sexuais infantis que vêm de férias e são turistas sexuais infantis situacionais, ou então são pedófilos que podem realmente viver na área".
Poucos dias após o tsunami, um funcionário do UNICEF relatou ter recebido uma mensagem de texto não solicitada perguntando que tipo de criança ele preferiria.
Mais uma vez o universo sublinhou nossa fragilidade. Inutilmente parecemos grandes (Inutilmente parecemos grandes), escreve o poeta português Ricardo Reis (Fernando Pessoa), porque diante da destruição e da decadência aprendemos a lamentar a certeza da morte em vez de celebrar o milagre da vida:
O mar jaz; gemem em segredo os ventos
Em Eolo cativos;
Só com as pontas do tridente as vastas
Águas franze Netuno;
E a praia é alva e cheia de pequenos
Brilhos sob o sol claro.
Inutilmente parecemos grandes.
Nada, no alheio mundo,
Nossa vista grandeza reconhece
Ou com razão nos serve.
Se aqui de um manso mar meu fundo indício
Três ondas o apagam,
Que me fará o mar que na atra praia
Ecoa de Saturno?
Ricardo Reis, in "Odes"
Heterónimo de Fernando Pessoa
Londres, 6 de janeiro de 2005
Verdades que ofenderam profundamente os poderosos que cercam a Coroa Britânica.
Matar-me era o plano desde então, e sua primeira tentativa ocorreu quando voltei de trem com minha ex-mulher Coralie Jannin da França, após o funeral de seu avô Ulysses Jannin, em junho de 2005.
“Saia separadamente”, me disse um gendarme depois de cruzar o Canal da Mancha, enviando-me um indivíduo com um aspecto tão sombrio que só de ver seu rosto fez meu sangue gelar.
Ele pediu meus documentos e, não contente com meu passaporte francês, começou a me perguntar sobre meu trabalho. O gendarme, enquanto isso, insistiu que minha ex-mulher saísse e me deixasse a sós com o assassino, mas Coralie se ofendeu e insistiu em ficar a uma distância segura.
“Tem alguma coisa errada?” eu perguntei a essa dupla ou sanguinária.
"Você tem cara de terrorista", ele me disse com um olhar penetrante.
Escolhi me defender com humor. "Sim, muitas vezes sou tomado por paquistanês ou árabe", eu disse com um sorriso.
Um questionário desnecessário se arrastou por vários minutos.
"De onde é?".
“De Bucaramanga, Colômbia”.
"É a sua vila?"
"Não é uma vila, é uma cidade. Também temos cidades, sabe?
"No que você trabalha?"
"No Harrods."
"Em que departamento?"
“Sou responsável pelo armazém de roupas de alta costura para meninos e meninas.”
“Você já roubou alguma dessas roupas? São bastante caras."
Minha paciência estava se esgotando, mas ainda mais a de Coralie, que encarou o Sr. Smart com um olhar tão irritado que ele não teve escolha a não ser devolver meu passaporte.
"Você não sabe como estou satisfeito por ter sido escolhido", eu disse ironicamente ao me despedir, elucidando a virtude britânica de conter a raiva graciosamente.
"Tenho certeza que você vai se arrepender de dizer isso", sentenciou aquele Johnny English pelas minhas costas.
A partir daquele dia me senti vigiado, embora desde 2003, quando publiquei meu primeiro artigo sobre história e política britânicas.
Minha vida em Londres passou entre trabalho, casa, leitura e escrita.
Todas as manhãs eu ia e voltava do meu apartamento para o Harrods ao longo do Hyde Park, e nos fins de semana eu lia jornais em vários idiomas em um café na Baker Street.
Freqüentávamos uma igreja católica, com um padre arrivista que nos evitava. Um dia fui assistir à missa em latim, e um velho me repreendeu quando me ouviu sussurrar para minha ex-mulher algumas palavras em francês: “Quare loquuntur in domo Domini?”
Certamente aquele homem presumiu que eu não entendia.
"Eu não falei, mas sussurrei na casa do Senhor", respondi em inglês e imediatamente conduzi minha ex-mulher até as últimas fileiras da igreja.
Depois recebi convites de pretensas admiradoras de meus escritos, para que nos encontrássemos por correspondência eletrônica. Achei que se eu respondesse eles não iriam me atacar, então fiz uma amizade fingida com uma senhora que supostamente estava viajando dos Estados Unidos.
Eu não podia contar à minha ex-mulher o que estava acontecendo, simplesmente porque ela não acreditaria em mim. Educado no racionalismo cartesiano, também não entendia por que comecei a me candidatar a cargos em outras nações, como Holanda, Colômbia e Alemanha.
"Quem se cansa de Londres se cansa da Vida", disseram-me nossos colegas de trabalho, citando o Dr. Johnson, quando souberam das minhas intenções.
O encontro com a mea falsa admiradora estava marcado para a manhã de 7 de julho de 2005.
Claro que nunca apareci, mas fiquei em casa trabalhando. Ao mesmo tempo, em Bucaramanga, meu pai Flavio Hugo teve um pesadelo em que três touros soltos me perseguiam pelas ruas de Londres.
O celular tocou várias vezes, até que eu atendi. "Mudei de idéia", foi minha desculpa antes de me despedir aproveitando seu silêncio gelado.
Então ocorreram os ataques de Londres, com falhas de segurança que nenhum especialista conseguiu justificar.
Educado na escola de documentários da Temple University, eu sabia que esta era uma oportunidade única de gravação, então peguei minha câmera de vídeo digital e saí para fotografar as reações dos londrinos.
O material eu conservo, e, salvo os casais que se abraçam mais do que o habitual, corresponde a mais um dia normal de trabalho.
Só agora entendo que aquela saída para gravar vídeo salvou minha pele, pois quando voltei para casa encontrei objetos em um lugar diferente.
Minha nitidez diante do perigo me impediu de vários ataques. Então decidi sair o menos possível, e por quase um mês peguei o ônibus e evitei meus passeios no Hyde Park. À noite eu ia com minha ex-mulher ao teatro no West End, ou a concertos nas margens do Tâmisa, então mal passava a noite em casa.
Em seguida, vários policiais atacaram e assassinaram violentamente um jovem brasileiro da minha idade, com rosto e constituição física semelhantes aos meus: Jean Charles de Menezes.
La indignación del mundo civilizado y las pesquisas a las que los gendarmes tuvieron que someterse, calmaron las aguas, hasta que en noviembre, sintiendo presiones que relataré en detalle en la serie de novelas de Marco Saint-André, viaje de vuelta a Bucaramanga, mi cidade natal.